Мой папа был арестован. К счастью, в тридцать шестом году. Я не оговорился, сказав «к счастью»: вакханалия 1937 года ещё не наступила, и папа получил всего три года каторжных работ на Колыме, работал на оловянном руднике, в лагере, но сумел выжить. Он вручную бил шпуры в кварцевых жилах, содержащих олово. Кварцевая пыль вызывала силикоз и скорую смерть. С моим отцом этого не произошло. Его перевели в другое место, заболеть он не успел.
Затем репрессировали и маму Дмитрия Вячеславовича. Это произошло на его глазах.
В 1937 году мама работала секретарём в Союзе советских художников, куда и пришло письмо сына Ильи Репина Юрия. В нём Юрий критиковал обучение живописи в Советском Союзе. Мама отнесла письмо директору, тот прочитал и приказал: никому не показывай, немедленно уничтожь. Маме было жаль уничтожать письмо сына великого художника, и она взяла его домой. На следующий день к нам пришли с обыском. Это было случайное совпадение.
Помню картину: у входа в комнату стоит часовой с винтовкой со штыком. Два человека роются в книгах и вещах. Их начальник сел за стол, рукой освободил место, чтобы составлять протокол. А тут же, рядом, на столе лежит письмо Юрия Репина — улика. Если письмо увидят, маму обвинят в шпионаже. Чудесным образом начальник не обратил на него внимания, отодвинул. На маме было надето кимоно с широкими рукавами и карманами. Она положила руки на стол и прикрыла письмо рукавом. Потом откинулась на спинку стула и стянула конверт в карман. Так о нём никто не узнал.
Затем наступил момент, когда обоих родителей мальчика арестовали. От детского дома спас случай — точнее, большое сердце соседа-скрипача.
Маму увели, папа к тому времени уже был на Колыме. Комнату в нашей некогда богатой, буржуазной, а после — коммунальной — квартире опечатали. Сижу в коридоре. Выглянула соседка и погасила свет: не жечь зазря.
Выхожу во двор. Сентябрь. Во дворе никого. Полная тишина. Кричу другу (двор-колодец, даёт мощный резонанс): «Витька!» Затем вижу: Витька появился, открыл форточку, но сзади его стягивают руки, окно закрывается.
Только тут я всё понял. Бросился домой, сорвал с двери печать и вошёл в комнату. Но дворник выгнал и снова запечатал дверь.
В нашей коммунальной квартире жил сосед, скрипач Мариинского театра Михаил Семёнович Цембарович. Он и забрал меня, а затем вырастил. Не сделай Михаил Семёнович этого, я непременно попал бы в детский дом.